когда твое имя станет таким, как звук
бренчащих медных монеток в кармане брюк,
глухим и затертым сотнями тысяч рук.

когда оно станет точно таким, как цвет
тусклого неба, в котором ни жизни нет,
ни глубины, ни тепла, лишь неверный свет,

сочащийся сквозь прорехи былых обид,
будто бы это рана кровит сквозь бинт. -

я забуду тебя. то есть совсем отболит.
(c)